El pasado
Y esas cosas que pasan -las mayúsculas
y tus dedos
, o mi espalda
Madrid ya no es una fiesta
ya
no queda
cuasi nada
Quizá el balcón y yo fumando y tú llegando casi a la iglesia perdiéndote entre la gente y yo perdiendo comas y tildes y pensando en que no te he dicho, qué no te he dicho
quedándome huérfano y tú sin tu sombra
apátrida sin tu cuerpo
, vagamundos de verdad
Madrid es
una fiesta
de palabras de sueñorealidadmentira
y de echarte jodidamente en falta
